Parecer de uma mulher esteticamente menos aprazível

A propósito do último post do blogue coisas e de grande parte dos posts do estado civil, afirmo aqui uma hipótese de indignação. Se eu fosse feminista, podia mesmo chegar a queimar um soutien.

Se eu fosse homem nada me daria mais prazer que investir numa permanente greve de representações. Se eu fosse homem, teria respeito pela coisa em si. Que valor tem o homem que sua e se afronta por umas inalcançáveis pernas de tenista russa? E que mulher, no verdadeiro sentido do termo, sobrevive apenas de volúpia, de conjugar trapinhos para fazer suspirar os masculinos transeuntes?

Mas eu não sou homem e, por isso, admito existirem pelo menos dois tipos de homens celibatários heterossexuais (se não se chegar a provar que somos todos bissexuais): os incompletos, que procuram a Gata Borralheira, e os lascivos, que canalizam a libido para os prazeres do espírito. Os primeiros tentam, mas não conseguem fazer mais que lamentar-se. Os segundos vão para o Inferno.

Pois é. Sempre me fez mais confusão um homem de babete que um que consiga fazer tudo em pensamento.